La voz de abajo era femenina, tranquila y demasiado segura.
—¿Señor Bennett? ¿James? Sé que está ahí.
Emma se abalanzó sobre el bebé, agarrando las asas de la cesta con ambas manos. —No —susurró—. No, no, no.
Me acerqué a la ventana y corrí la cortina unos cinco centímetros. Un todoterreno negro estaba aparcado en la entrada circular. Junto a él, una mujer con un abrigo color marfil, de unos cincuenta y tantos años, elegante con esa sofisticación y ostentación que hace que una persona parezca aún más fría al sonreír. Dos hombres con trajes oscuros estaban a varios metros detrás de ella, vigilando la casa en lugar de los jardines.
—¿La conoce? —pregunté.
A Emma le tembló la boca. —Marie.
No la abuela. No mi abuela. Solo Marie.
Eso me bastó.
Saqué mi teléfono y llamé a mi hermana Charlotte, que estaba a veinte minutos, en el Hospital St. Mary’s. Charlotte era de esas doctoras que parecían tranquilas incluso cuando la gente sangraba sobre sus zapatos. Le dije una sola frase: «Ven aquí ahora mismo y llama a la policía de camino». Luego cerré la puerta de la biblioteca con llave y me volví hacia Emma.
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