—A veces, el diablo viene vestido de traje y huele a perfume caro —dijo Elías una noche, atizando el fuego con una rama—. Y la salvación llega llena de lodo y oliendo a chivo.
Reí. Reí con ganas por primera vez en medio año. Fue un sonido extraño en esa casita solitaria, pero se sintió bien.
La verdadera prueba llegó dos semanas después. Era una madrugada helada. El frío del cerro era más intenso que nunca. Me desperté con un dolor punzante en el vientre que me quitó el aliento. No era como las pataditas de costumbre. Era una garra de acero apretándome desde adentro.
Grité. Fue un grito desgarrador que rompió el silencio de la sierra.
En menos de cinco segundos, la puerta de madera se abrió de golpe. Elías estaba ahí, con el candil en la mano y la mirada alerta.
—¡Ya es hora! —grité entre jadeos, aferrándome a las sábanas—. ¡Elías, ya viene!
Él no perdió la calma. Entró rápidamente, dejando el candil sobre la única mesa de la habitación.
—Tranquila. Respire. Ahorita mismo caliento agua. Ya tengo paños limpios que lavé ayer. Todo va a estar bien.
Mientras él corría hacia el brasero para avivar el fuego, el miedo quiso volver a asfixiarme. Pero al ver a ese forastero, a ese hombre que apareció una mañana con una pala y dos cabras, moviéndose con seguridad y determinación para ayudarme, supe que no estaba sola. Rodrigo me había dejado botada con la criatura a punto de nacer, sí. Me había dejado una casita con paredes rajadas y un corazón roto.
Pero la vida, en su inmensa y extraña sabiduría, me había mandado un salvavidas en la forma más inesperada. Mientras el primer llanto de mi hijo estaba a punto de romper el silencio del cerro chiapaneco, apreté los dientes, empujé con todas mis fuerzas, y supe que ambos íbamos a sobrevivir.
PARTE 3: EL LLANTO EN LA MADRUGADA Y LA PROMESA DE LA TIERRA
El dolor era un fuego vivo, una bestia salvaje que me desgarraba las entrañas. Cada contracción se sentía como si el cerro entero, con todo su peso de lodo, rocas y árboles milenarios, me estuviera aplastando la cadera. El frío del viento chiapaneco, ese mismo que bajaba por la sierra y que días antes amenazaba con derrumbar la poca esperanza que me quedaba, ahora se mezclaba con el sudor hirviente que me empapaba la frente y el cuello. Estaba recostada sobre el colchón húmedo, aferrada a las cobijas raídas con una fuerza que no sabía que tenía, mientras mis nudillos se ponían blancos por la tensión.
La tenue luz del candil de petróleo, el cual Elías había dejado sobre la única mesa de la habitación al entrar, proyectaba sombras alargadas y temblorosas sobre las paredes de adobe rajadas. Esas mismas grietas que hasta hace poco dejaban pasar la lluvia y el viento, ahora estaban selladas gracias a las manos curtidas y al lodo con paja que aquel extraño había embarrado con tanto empeño. A pesar de la precariedad de mi refugio, ya no llovía adentro. Ya no sentía el abandono absoluto que me había dejado Rodrigo Salvatierra al largarse con sus maletas una madrugada. Rodrigo, con sus zapatos limpios y sus promesas vacías, se había esfumado como el humo, dejándome esta herida abierta que ahora estaba a punto de convertirse en vida.
—¡Viene otra vez! —grité, con la voz desgarrada, sintiendo cómo una nueva ola de agonía me subía desde la base de la columna hasta el vientre.
Elías no perdió un solo segundo. Mientras él corría hacia el brasero para avivar el fuego, su presencia llenaba el pequeño cuarto con una calma firme y pesada, como el tronco de un roble. No había pánico en sus movimientos. El hombre que había llegado caminando desde San Juan Chamula , jalando dos cabritas y cargando una pala, se había transformado en mi único ancla en medio de aquella tempestad de dolor.
—Tranquila, señora, tranquila. Aquí estoy. Respire profundo, como si quisiera llenar los pulmones con el viento de la sierra —me indicó con su voz ronca, acercándose rápidamente a la cama con una tina de lámina llena de agua caliente que acababa de calentar. En su antebrazo traía doblados los paños limpios que él mismo había lavado en el abrevadero el día anterior.
Me aferré al borde del colchón, cerrando los ojos con fuerza.
—¡No puedo, Elías! ¡Siento que me voy a partir en dos! ¡Me duele mucho, por favor, me duele mucho! —sollocé, perdiendo por un instante la compostura, dejando que el terror, esa sombra asfixiante que me había acompañado los últimos meses, volviera a asomarse. El recuerdo de mi soledad me golpeó. ¿Y si algo salía mal? ¿Y si el niño venía enredado? El centro de salud más cercano estaba a tres horas caminando. Estábamos aislados, perdidos en la inmensidad del monte.
Elías dejó la tina en el suelo, se arrodilló junto a la cama y, rompiendo por primera vez la barrera de distancia que siempre había mantenido, me tomó de la mano. Sus manos, ásperas, manchadas por el barro, la leña y el trabajo duro, estaban sorprendentemente cálidas. Apretó mi mano con una firmeza que me transmitió pura vida.
—Míreme a los ojos, señora —me ordenó, y su tono no admitía réplica. Abrí los ojos, nublados por las lágrimas, y me encontré con esa mirada oscura, rodeada de las pequeñas arrugas causadas por el sol implacable. No había malicia, no había miedo. Solo había una determinación inquebrantable—. Usted no se va a rendir ahorita. ¿Me oye? Usted aguantó el hambre, aguantó la lluvia goteando en este techo podrido , aguantó el abandono de un cobarde. Usted solita construyó un muro de pura fuerza para este chamaco. Yo solo estoy aquí para cacharlo, pero la que hace el milagro es usted. Así que cuando le diga, va a pujar con toda el alma. ¡Con toda la rabia que le tenga a la vida, pújela para afuera!
Sus palabras, crudas y pesadas como la tierra mojada, encendieron una chispa de furia dentro de mí. Una furia necesaria. Tenía razón. No iba a permitir que la miseria me ganara la batalla esta noche.
—¡Ahí viene! —grité, sintiendo la presión insoportable, la garra de acero apretándome desde adentro.
—¡Empuje, señora! ¡Fuerte! ¡Con coraje! —gritó Elías, acomodando los paños y preparándose.
Apreté los dientes , cerré los ojos y canalicé todo el dolor, toda la humillación de los meses de soledad, cada noche que dormí temblando en un rincón , cada vez que tuve que mover cubetas pesadas en la madrugada. Todo eso lo convertí en fuerza bruta. Empujé hasta sentir que los vasos sanguíneos de mi cara iban a reventar. El tiempo perdió todo su sentido. Solo existía el sonido de mi propia respiración agitada, los crujidos de la madera de la casa y la voz constante de Elías, guiándome, anclándome a la realidad.
—¡Ya veo la cabeza! ¡Ahí viene el chamaco! ¡Un esfuerzo más, señora, el último y ya chingamos! —La voz de Elías vibraba de emoción contenida.
Tomé una bocanada de aire, sentí que los pulmones me quemaban, y di un último empujón, largo, sostenido, poniendo en él hasta la última gota de vida que me quedaba. Un desgarro, un alivio súbito, un vacío ardiente y luego… el silencio.
Un silencio aterrador que pareció durar una eternidad. Mi corazón se detuvo. Abrí los ojos, jadeando, buscando la figura de Elías entre las sombras. Lo vi hincado, sosteniendo un pequeño bulto ensangrentado y resbaladizo entre los paños blancos. No se movía. No hacía ruido.
—¿Elías…? —susurré, con la voz rota por el pánico—. ¿Por qué no llora? ¡Elías, por favor, dime que está vivo!
Elías no respondió de inmediato. Con movimientos rápidos pero precisos, limpió la boca y la nariz del pequeño con el paño, y luego, con la palma de la mano abierta, le dio un suave pero firme golpecito en la espalda.
Y entonces sucedió.
Un grito agudo, fuerte y lleno de indignación rompió la quietud de la madrugada en la sierra. Era el llanto más hermoso, puro y salvaje que mis oídos habían escuchado jamás. Un llanto que declaraba su victoria sobre el frío, sobre la pobreza y sobre el abandono.
Solté un sollozo ahogado, tapándome la cara con las manos, llorando esta vez por un alivio inmenso. La tensión de mi cuerpo se desvaneció, dejándome exhausta pero embriagada de una felicidad dolorosa.
—¡Mírelo nomás! —exclamó Elías, levantando al bebé, envuelto ahora en los paños limpios. Su rostro tosco estaba iluminado por una sonrisa ancha y sincera, los ojos oscuros le brillaban de manera especial—. ¡Es un morro grandote! Se lo dije, en este cerro los niños nacen como robles. Fuertecito salió el cabrón.
Con un cuidado exquisito, como si estuviera sosteniendo el cristal más frágil del mundo, Elías me entregó a mi hijo. Lo acomodé sobre mi pecho. Estaba calientito, con la piel arrugada y rojiza, el cabello negro pegado al cráneo. Al sentir mi piel, su llanto comenzó a disminuir hasta convertirse en pequeños quejidos, y finalmente, en una respiración rítmica y tranquila.
—Mi niño… mi niño hermoso —le susurré, acariciando su diminuta mejilla con mi dedo índice. No me importaba el sudor, la sangre, el agotamiento. En ese momento, en esa casita de adobe en medio de la nada, yo era la dueña del universo entero.
Elías procedió a hacer lo necesario con el cordón umbilical, utilizando unas tijeras que había desinfectado previamente en el fuego. Se movía con la destreza de alguien que realmente estaba acostumbrado a traer vida al mundo, así fuera la de chivos, vacas o el hijo de su difunta mujer. Luego me ayudó a limpiarme, siempre manteniendo el respeto y apartando la mirada para no incomodarme, cambiando las sábanas por unas menos sucias que teníamos guardadas.
Cuando el sol comenzó a despuntar por encima de los picos de la cordillera, tiñendo el cielo de un naranja pálido y quemando la neblina, la casita de adobe estaba en paz. Yo sostenía a mi hijo, amamantándolo por primera vez, sintiendo una conexión profunda y ancestral.
Elías estaba afuera, en el porche, reavivando el brasero. El olor a leña de pino quemada y a café de olla recién hecho empezó a colarse por las rendijas. A los pocos minutos, entró con un plato de barro humeante.
—Le preparé un caldo, señora —dijo en voz baja para no despertar al bebé. Se acercó y me entregó el plato. Era un caldo claro, con unos pedazos de carne que no reconocí de inmediato, algunas hierbas y unas tortillas recién echadas al comal.
—¿Qué es, Elías? —pregunté, sintiendo que el estómago me rugía de hambre. Hacía tiempo que la comida me escaseaba, viviendo casi a puros frijoles y masa.
—Una gallinita de monte que cacé antier allá en la cañada. Sabía que usted iba a necesitar fuerza después del parto. Cómaselo todo, el juguito levanta hasta a los muertos.
Tomé un sorbo. El sabor era fuerte, salado y reconfortante. Sentí cómo el calor me recorría las venas, devolviéndome la energía.
—Gracias, Elías. De verdad… no tengo palabras para pagarle lo que ha hecho por mí esta noche. Si no fuera por usted, yo…
—No diga eso —me interrumpió suavemente, sentándose en la silla de madera vieja a un par de metros de la cama —. Ya le dije que la vida da muchas vueltas. Hoy me tocó ayudar a mí, mañana quién sabe. Además, este chamaco ya traía ganas de pelear. ¿Ya pensó cómo le va a poner?
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