Lo hacía por otra cosa.
Llevaba tres noches sin dormir bien. Tres semanas sintiendo que el suelo se hundía bajo sus pies, aunque por fuera siguiera sirviendo café, regando bugambilias y doblando sus rebozos con la misma pulcritud de siempre. Desde hacía meses, su sobrino Rodrigo y la esposa de éste, Verónica, habían reaparecido de la nada, con sonrisas demasiado dulces y una atención sospechosamente constante. Le llevaban pan dulce, la llevaban al médico, le hablaban de lo difícil que era vivir sola a su edad, del peligro de caerse en casa, de lo conveniente que sería “dejar todo arreglado”.
Al principio parecían cuidados.
Después sonaron a cálculo.
Y tres días antes, Alma, la mesera del restaurante, había escuchado por accidente una llamada de Rodrigo cuando Elena fue al baño.
—En cuanto firme, la casa es nuestra —había dicho él, sin molestarse en bajar la voz—. El doctor ya dejó listo el informe. Luego la metemos a una residencia y asunto arreglado.
Alma no durmió esa noche.
Por eso, al ver entrar a Elena aquel martes, pálida pero compuesta, supo que algo iba a pasar. Y cuando vio que, en lugar de marcharse, la anciana se levantaba y caminaba directamente hacia la mesa de los motociclistas, se le apretó el pecho.
El restaurante entero guardó silencio.
Elena llegó hasta la cabecera de la mesa. El hombre del parche alzó la mirada. Tenía los ojos grises y cansados, de esos que han conocido la violencia pero ya no le rinden culto.
Elena tragó saliva. Luego preguntó en voz baja, con una valentía tan frágil que partía el alma:
—¿Podría fingir que es mi hijo por un rato?
Nadie se rio.
El hombre la miró largo, sin burlarse, sin impaciencia. Luego preguntó:
—¿La lastimaron?
—Todavía no —respondió Elena—. Pero si no me ayudan, lo van a hacer.
Alma dejó de limpiar la barra y caminó hacia ellos. Ya no tenía sentido quedarse callada. Se inclinó cerca del hombre de la barba entrecana y le susurró, rápido y preciso, todo lo que había oído sobre Rodrigo, el médico amañado, los papeles de poder notarial, la intención de quitarle la casa y declararla incapaz.
El hombre escuchó sin interrumpir. Su mandíbula se tensó apenas.
Luego se hizo a un lado en el asiento y dijo:
—Siéntese, ama. ¿Qué clase de hijo deja a su mamá parada?
Sus compañeros entendieron al instante. Uno llamó al mesero y pidió más café, otro ordenó malteadas “para la familia”, otro le ofreció a Elena el último pedazo de pastel de nuez. En menos de un minuto, la escena cambió por completo. Ya no parecía una anciana sola frente a seis desconocidos peligrosos. Parecía una madre rodeada de hijos ruidosos y protectores.
Elena se sentó en medio de ellos. Sus manos seguían temblando, pero menos.
—¿Cómo se llama usted? —preguntó el hombre del parche.
—Elena Robles.
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