No abrió las fauces.
No le mordió la garganta.
Solo hundió una garra en la cuerda que le cruzaba el pecho y tiró con una fuerza brutal.
Tomás gritó.
No porque el animal lo atacara, sino porque la cuerda se tensó contra sus costillas hasta casi partirlo en dos.
—Espera… espera…
El jaguar volvió a empujarle el pecho con la pata.
Entonces Tomás entendió.
No quería matarlo.
Quería que mirara.
Bajó los ojos con dificultad y vio algo que no había notado antes. La cuerda que lo sujetaba no estaba amarrada directamente al árbol. Pasaba por un nudo corredizo, bajaba entre las raíces y se perdía bajo un montón de hojas secas.
Una trampa.
Si forcejeaba demasiado, algo se activaría.
Tomás tragó saliva.
—Malditos…
El jaguar giró la cabeza hacia la jaula cubierta con lona, donde el cachorro soltó un gemido débil.
La madre respondió con un sonido bajo, profundo, que hizo vibrar el aire.
Tomás vio sus ojos.
No eran ojos de una bestia hambrienta.
Eran ojos de madre.
Y en esos ojos había algo peor que rabia.
Había miedo.
El mismo miedo que había visto en su hija Lucía aquella mañana.
El pañuelo rojo seguía atado al cuello del jaguar, sucio de barro y sangre. Tomás lo reconoció sin duda. Era el que Lucía usaba desde hacía meses, el que su abuela le había bordado con una pequeña L en una esquina.
La L todavía estaba ahí.
Manchada.
Pero ahí.
El corazón de Tomás dejó de golpear por un segundo.
—Lucía…
El jaguar lo miró.
Como si entendiera ese nombre.
Luego bajó la cabeza y empujó otra vez la cuerda, no con furia, sino con precisión. Sus garras rozaron el nudo. Tomás sintió que una fibra se rompía.
El animal sabía.
De alguna forma, sabía dónde cortar.
—Hazlo —susurró Tomás—. Hazlo, por favor.
El jaguar mordió la cuerda.
Tomás cerró los dientes para no gritar cuando la tensión le arrancó piel del pecho. Las fibras crujieron. Una. Dos. Tres.
De pronto, la cuerda cedió.
El cuerpo de Tomás cayó de lado sobre el barro.
Pero antes de tocar el suelo, algo silbó entre las hojas.
Una lanza de madera salió disparada desde la raíz de la ceiba y atravesó el lugar exacto donde su abdomen habría estado si seguía atado.
Tomás quedó paralizado.
La punta de la estaca vibraba enterrada en el tronco, a pocos centímetros de su cara.
Los cazadores no solo lo habían dejado para el jaguar.
Lo habían dejado para asegurarse de que muriera aunque intentara escapar.
El jaguar saltó hacia atrás, erizado, enseñando los colmillos.
Tomás respiraba como si acabara de volver de la muerte.
Sus muñecas seguían atadas.
Sus tobillos también.
Pero estaba vivo.
—Gracias… —dijo, sin saber si hablaba con un animal o con algo más antiguo que él.
El jaguar no esperó.
Se acercó a la jaula y golpeó la lona con la pata. El cachorro volvió a gemir.
Tomás se arrastró como pudo.
Cada movimiento le incendiaba las costillas. El barro se le metía en la boca. La sangre le bajaba por los dedos, pero siguió.
La jaula tenía un candado grueso.
No había llave.
Tomás miró alrededor. Su machete no estaba. Su mochila tampoco. Solo vio la radio, tirada entre raíces, todavía parpadeando.
Se arrastró hasta ella.
La tomó con las manos atadas.
—Base… base… aquí Tomás Aranda…
Solo estática.
Apretó el botón otra vez.
—Necesito ayuda… zona norte… cerca del arroyo seco… hay cazadores armados…
Nada.
La luz roja parpadeó una última vez.
Después se apagó.
Tomás cerró los ojos.
El jaguar soltó un rugido contenido, no hacia él, sino hacia la espesura.
Tomás entendió.
Los hombres podían volver.
Y Lucía estaba en algún lugar de esa selva.
Se arrastró hasta una piedra filosa y empezó a frotar la cuerda de sus muñecas contra ella. La fibra le cortó la piel. La sangre hizo que todo resbalara.
Pero no se detuvo.
—Aguanta, pequeña —dijo mirando al cachorro—. Te voy a sacar.
El cachorro lo miró desde la oscuridad de la jaula.
Tenía una pata lastimada.
La madre caminaba de un lado a otro, nerviosa, olfateando el aire. Cada pocos segundos volvía hacia Tomás y rozaba con el hocico el pañuelo rojo.
Como si le estuviera recordando que la deuda no era solo con ella.
Era con Lucía.
Al fin, la cuerda de las muñecas se rompió.
Tomás cayó hacia adelante, jadeando.
Se liberó los tobillos con dedos temblorosos y buscó algo para romper el candado. Encontró una barra de metal oxidada junto a la trampa. Probablemente la habían usado los cazadores para fijar la jaula.
La levantó.
El primer golpe no hizo nada.
El segundo le sacó chispas al candado.
El tercero le abrió una herida en la palma.
El jaguar gruñó.
No de amenaza.
De urgencia.
Tomás volvió a golpear.
Una vez.
Otra.
Otra.
El candado cedió con un chasquido seco.
La puerta se abrió apenas unos centímetros.
El cachorro intentó salir, pero cayó de costado.
La madre metió el hocico entre los barrotes y lo empujó con suavidad.
Tomás abrió más la puerta.
—Vamos… vamos…
El cachorro salió cojeando y se refugió debajo del cuerpo enorme de su madre.
El jaguar lamió su cabeza con una ternura tan brutal que Tomás sintió un nudo en la garganta.
Pero entonces el animal hizo algo que le heló la sangre.
No se fue.
Tomó el pañuelo rojo con los dientes, tiró de él hasta soltarlo de su cuello y lo dejó caer frente a Tomás.
Después miró hacia el norte.
Tomás recogió la tela con manos temblorosas.
Estaba húmeda.
No solo de barro.
De sangre.
—Llévame con ella —dijo.
El jaguar se internó entre la vegetación.
Tomás lo siguió.
No sabía si estaba cometiendo una locura. No sabía si el animal lo guiaría hacia su hija o hacia una muerte peor. Pero la selva parecía abrirse delante de la madre jaguar como si le perteneciera.
Caminaron entre raíces gigantes, lianas y hojas tan anchas como mantas.
El cachorro avanzaba pegado a su madre, temblando.
Tomás apenas podía mantenerse de pie.
Cada respiración le dolía. Cada paso le recordaba que la culata del rifle le había dañado algo por dentro.
Pero pensó en Lucía.
Y siguió.
Después de varios minutos, escuchó voces.
Tomás se agachó instintivamente detrás de un tronco caído.
El jaguar desapareció entre las sombras con una elegancia imposible. El cachorro se quedó escondido entre helechos.
Tomás apartó unas hojas con cuidado.
Los vio.
Los cuatro cazadores estaban reunidos en un campamento improvisado junto al arroyo seco. Había jaulas, bolsas negras, bidones de gasolina y pieles extendidas sobre una lona.
Pero lo que hizo que Tomás casi perdiera el aire fue ver la bicicleta de Lucía tirada junto a una piedra.
La bicicleta rosa.
Con la canasta rota.
Tomás se llevó una mano a la boca para no gritar.
Luego la vio.
Su hija estaba sentada en el suelo, amarrada a un poste de madera, con la cara sucia, el cabello pegado a la frente y una cinta gris sobre la boca.
Tenía los ojos abiertos.
Vivos.
Aterrados.
El mundo se le partió a Tomás en silencio.
Lucía no debía estar ahí.
Debía estar en la escuela.
Debía estar en casa de su tía.
Debía estar lejos de todo lo que él había jurado combatir.
El hombre de la cicatriz estaba frente a ella, revisando un teléfono satelital.
—Tu papá ya debe estar muerto —dijo, sin mirarla—. Y tú vas a servir para que nadie pregunte demasiado.
Lucía negó con la cabeza, llorando.
Tomás apretó el pañuelo rojo hasta casi romperlo.
Otro de los hombres habló.
—Jefe, ¿y si el guardaparque no muere rápido? Dijiste que el jaguar lo iba a despedazar.
El de la cicatriz soltó una risa.
—Si no lo mata el jaguar, lo mata la trampa. Y si por milagro sale vivo, lo matamos nosotros.
Tomás sintió que la rabia le subía como veneno.
Pero no podía lanzarse.
Eran cuatro hombres armados.
Él apenas podía respirar.
Entonces escuchó algo a su izquierda.
El jaguar estaba allí, inmóvil, sus ojos fijos en Lucía.
Y Tomás comprendió la verdad.
Lucía había encontrado al cachorro antes.
Quizá camino a la escuela.
Quizá cuando siguió a su padre preocupada por el sueño que había tenido.
Había intentado ayudarlo.
Había usado su pañuelo para marcar a la madre, para que alguien entendiera.
O quizá la madre la había dejado acercarse porque sintió lo mismo que Tomás sentía ahora.
Miedo de perder a su cría.
Una madre y un padre atrapados en el mismo horror.
Tomás miró el campamento.
Había un rifle apoyado contra una caja.
Un machete sobre la mesa.
Y un bidón de gasolina abierto cerca del fuego.
Demasiado cerca.
Necesitaba distraerlos.
Necesitaba llegar a Lucía.
Tomás tomó una piedra y la lanzó hacia el lado contrario del campamento.
El golpe sonó entre los arbustos.
Dos cazadores levantaron los rifles.
—¿Qué fue eso?
—Ve a revisar —ordenó el de la cicatriz.
Uno de ellos caminó hacia la vegetación.
No alcanzó a dar cinco pasos.
El jaguar cayó sobre él como una sombra viva.
No rugió.
No avisó.
Solo lo derribó.
El hombre gritó una sola vez antes de que el animal lo arrastrara entre los árboles.
El campamento explotó en caos.
—¡El jaguar! —gritó uno.
Los otros dispararon hacia la oscuridad.
Las balas destrozaron ramas, hojas, troncos.
Tomás aprovechó.
Corrió hacia Lucía.
Sus piernas casi no respondían, pero llegó hasta ella y le arrancó la cinta de la boca.
—¡Papá! —sollozó.
—Shh… estoy aquí, mi amor. Estoy aquí.
—Te dije que no salieras solo…
La frase lo quebró.
Aunque estuvieran rodeados de muerte, Tomás casi sonrió de dolor.
—Tenías razón.
Sacó una navaja pequeña de su bota. Los cazadores no se la habían quitado porque nunca revisaron ahí. Cortó las cuerdas de Lucía con manos torpes.
Pero antes de terminar, escuchó un clic detrás de él.
—Qué bonito reencuentro.
Tomás se quedó inmóvil.
El hombre de la cicatriz estaba a tres metros, apuntándole con una pistola.
Tenía sangre en la camisa, pero sonreía.
—Te juro que admiro tu suerte, Aranda. Primero no te mata la trampa. Luego no te mata la gata. Y todavía vienes por la niña.
Lucía se aferró al brazo de su padre.
Tomás se puso delante de ella.
—Déjala ir.
—Ya no se trata de ella —dijo el hombre—. Se trata de lo que viste.
A su espalda, los otros dos hombres seguían disparando hacia la selva, aterrados. Uno gritaba que el jaguar había vuelto. Otro decía que había visto al cachorro.
El de la cicatriz no apartaba la pistola.
—Nos has costado mucho dinero, Tomás. Demasiado. Pero hoy se acaba.
Tomás miró el bidón de gasolina.
Miró el fuego.
Miró la mano de Lucía, todavía medio atada.
No podía correr.
No podía pelear.
Solo podía ganar segundos.
—¿Quién te paga? —preguntó.
El hombre se rió.
—¿De verdad quieres morir sabiendo eso?
—Quiero que mi hija sepa por qué.
La sonrisa del hombre cambió.
Por primera vez, se le borró un poco la seguridad.
Y Tomás entendió que había tocado algo.
—No son cazadores sueltos —dijo Tomás—. Alguien les abre los caminos. Alguien les avisa cuándo no hay patrullas. Alguien les compra las pieles.
Lucía miró a su padre.
El hombre apretó la mandíbula.
—Tu error fue creer que la selva se protege con denuncias.
Tomás tragó sangre.
—¿Quién?
El hombre se inclinó hacia él.
—El mismo que firmó tus permisos. El mismo que se toma fotos plantando árboles. El mismo que mañana va a decir en televisión que moriste como un héroe.
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