PARTE 2
Nos encerramos en la casa de papá como cuando éramos niños y afuera había una tormenta. Solo que esta vez la tormenta llevaba vestido de novia. Samuel se sentó en el piso de la sala, todavía con el traje puesto, mirando sus manos como si no fueran suyas. Papá llegó poco después, pálido, con esa tristeza silenciosa de los hombres que quisieran absorber el dolor de sus hijos y no pueden.
—Hijo, no tienes que casarte con alguien que te hizo esto —le dijo.
Samuel solo asintió.
Joaquín llamó desde la iglesia. Su voz sonaba firme, pero yo lo conocía. Estaba conteniendo una furia enorme.
—Ya les dije que Samuel no va a venir. Pedí que se regresen los regalos. Valeria está gritando afuera. Marta intentó hablarme, pero no la miré.
—¿Y mamá? —pregunté.
—Llorando, obviamente. Haciendo que la gente la consuele como si ella fuera la víctima.
No pasó ni media hora antes de que el portón empezara a sonar. Valeria llegó con sus padres, sus hermanas, amigas, primos y medio mundo. Tocaban, gritaban, llamaban. Samuel apagó el celular después de 40 llamadas perdidas.
—Samuel, abre, por favor —gritaba Valeria desde afuera—. ¡No puedes hacerme esto!
Él cerró los ojos.
—Yo no le hice nada. Ella me llevó a mi verdugo como regalo de bodas.
Entonces llegó un mensaje al celular de Tomás, el mejor amigo de Samuel. Era un video. Valeria estaba en el departamento donde habían estado viviendo juntos antes de la boda. La cámara mostraba ropa, papeles, cajas y electrónicos tirados en el suelo.
El texto decía: “Si Samuel no habla conmigo hoy, quemo todo.”
Samuel soltó una risa seca.
—Qué romántica.
Joaquín, Tomás, mi novio y 2 primos salieron de inmediato a recuperar lo importante. Yo me quedé con Samuel y papá. Mientras tanto, Valeria seguía afuera, llorando cada vez más fuerte, y su papá gritaba que nos iba a demandar por humillar a su hija.
Papá abrió una ventana, sin salir.
—Su hija tomó una decisión a espaldas de mi hijo. Si quieren hablar de dinero, hablen con abogados. Aquí no van a entrar.
Por la noche, Joaquín volvió con maletas, documentos, computadora y ropa. También trajo comida rápida, refrescos y una bolsa de pan dulce, como si intentara recordarnos que todavía éramos familia y seguíamos vivos. Samuel se quebró entonces. No lloró por Valeria. Lloró porque había amado a una persona que nunca existió.
Al día siguiente aceptó hablar con ella, pero puso condiciones: sería en nuestra casa, con papá, Joaquín y conmigo presentes. Valeria llegó con sus padres y hermanas. No venía arrepentida. Venía ofendida.
—Yo solo quería que aprendieras a valorar a una madre —dijo, sin saludar—. Me daba miedo que un día tú me quitaras a mis hijos como tu papá se los quitó a Marta.
Samuel la miró como si le hubieran escupido en el alma.
—No tenemos hijos.
—Pero los íbamos a tener.
—Y por eso invitaste a la mujer que celebró la muerte de nuestra madrastra.
Valeria levantó la voz.
—Ustedes son como una secta. Tu papá los crió para odiar a las madres. Es un pésimo padre.
Ahí Samuel se puso de pie. Nunca lo había visto así.
—No vuelvas a hablar de mi padre. Tú no querías reconciliarme. Querías demostrar que mandabas sobre mi dolor. Fingiste entenderme para llegar al altar, y cuando creíste que ya me tenías atrapado, trajiste a Marta como si fuera un regalo.
Valeria empezó a llorar.
—Me humillaste frente a todos.
—Tú me humillaste primero, solo que esperabas que yo sonriera.
Su padre intentó intervenir, diciendo que todas las familias peleaban y que todavía podían casarse, porque “ya no estaban tan jóvenes”. Joaquín soltó una carcajada amarga.
Samuel no lo dejó seguir.
—Puede demandarme si quiere. Pero si lo hace, yo también contaré públicamente por qué no llegué al altar. Y créame, señor, después de lo que sé de su familia, no creo que quiera convertir esto en espectáculo.
El hombre se puso rojo. Valeria dejó de llorar por un segundo.
El resto fue frío: devolución de regalos, cancelación del viaje, cambio de cerraduras de la casa que papá había regalado, y la orden clara de que dejaran de acosarnos.
Cuando salieron, Valeria intentó tomar la mano de Samuel.
—¿Ni siquiera me vas a perdonar?
Él la apartó.
—No te odio. Odiarte sería darte un espacio en mi vida. Y ya no tienes ninguno.
Esa noche creímos que lo peor había pasado. Pero cuando llegó el camión con el alcohol de la boda cancelada, alguien abrió el portón unos segundos.
Y Marta aprovechó para meterse.
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