lo suficiente como para saber que estaba oyendo la verdad desnuda.
Otra contracción la dobló sobre sí misma.
Él tomó aire, le sostuvo las piernas, le repitió que aguantara un poco más.
Minutos después, el llanto de una recién nacida cortó la noche como un cuchillo de luz.
La niña estaba viva.
Thomas la envolvió con lo único seco que tenía, una manta vieja del taxi que había ido a buscar corriendo en mitad de la lluvia.
Evelyn dejó escapar un sollozo que parecía una risa rota.
Aurora, murmuró.
Si vive…
se llamará Aurora.
Luego hundió los dedos en la muñeca de Thomas con una fuerza que él no creía posible en alguien a punto de desangrarse.
En la palma de la mano le dejó una pequeña llave de plata y una frase entrecortada.
Casillero 317…
estación Atlantic…
busque a Miriam Holt…
no confíe en Graham…
Thomas cargó a la bebé contra su pecho, ayudó a Evelyn a incorporarse y, con un esfuerzo que más tarde no recordaría con precisión, consiguió llevarlas hasta el taxi.
La lluvia repiqueteaba sobre el techo como si quisiera abrirlo a martillazos.
El parabrisas era una cortina temblorosa de agua.
Thomas condujo hacia el hospital con la mandíbula tan tensa que sentía dolor en los molares.
En el asiento trasero, Evelyn luchaba por no perder la conciencia.
En un semáforo, ella le dijo algo más, apenas un hilo de voz.
Usted también perdió a alguien.
Lo veo en su cara.
No deje que me la quiten.
Llegaron al hospital entre gritos, luces frías y puertas que se abrían demasiado despacio para la urgencia que llevaba el coche.
Los médicos se llevaron a Evelyn en una camilla y a la recién nacida en una incubadora portátil.
Thomas se quedó de pie en el pasillo, empapado, cubierto de barro, con las manos todavía temblando por el parto.
Una enfermera quiso sentarlo, pero él no podía.
Sentía que si se sentaba, el cuerpo entero iba a recordar de golpe el cementerio, el llanto del bebé y la mirada de la mujer que acababa de poner su vida y la de su hija en manos de un desconocido.
Evelyn sobrevivió el tiempo suficiente para que llegara Miriam Holt.
Thomas había llamado al número que la propia Evelyn logró recitar antes de entrar en shock.
Miriam apareció veinte minutos después, con el abrigo mojado, el cabello recogido a toda prisa y una expresión de hierro.
No perdió tiempo en saludos largos.
Miró a Thomas, miró la llave en su mano y comprendió que todo era peor de lo que había temido.
Subió a la unidad de trauma.
Durante cuarenta minutos habló con médicos, firmó documentos y consiguió que un notario de guardia registrara una declaración final de Evelyn mientras todavía estaba consciente.
Cuando Miriam bajó de nuevo al pasillo, ya no había posibilidad de salvarla.
Evelyn Crosswell murió poco antes de las tres de la mañana por una hemorragia masiva.
Miriam se apoyó un segundo en la pared, cerró los ojos y luego volvió a abrirlos convertida otra vez en abogada.
Le pidió a Thomas que no se fuera.
Le dijo que la niña corría peligro.
Y en ese instante aparecieron Graham Vale y dos hombres de traje oscuro.
Graham no parecía un esposo devastado.
Parecía un hombre irritado por
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