En el baile de graduación, solo un chico me invitó a bailar porque estaba en silla de ruedas. Treinta años después, me lo encontré de nuevo y necesitaba ayuda.

Lo miré fijamente. —Marcus, no puedo.

Asintió una vez.

—De acuerdo —dijo—. Entonces veremos cómo se baila.

Antes de que pudiera protestar, me llevó a la pista de baile.

Me quedé rígida. —La gente nos está mirando.

—Ya nos estaban mirando.

—Eso no ayuda.

—A mí sí —dijo—. Me hace sentir menos maleducado.

Me reí antes de querer.

Me tomó de las manos. Se movió conmigo en lugar de rodearme. Giró la silla una vez, luego otra; más despacio la primera vez y más rápido la segunda al ver que no tenía miedo. Sonrió como si nos estuviéramos saliendo con la nuestra.

—Para que conste —dije—, esto es una locura.

—Para que conste, estás sonriendo.

Cuando terminó la canción, me llevó de vuelta a mi mesa.

Pregunté: —¿Por qué hiciste eso?

Se encogió de hombros, pero se notaba cierto nerviosismo.

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