El camarero se negó a atender a Mateo Reyes; 10 minutos después, sucedió esto.
Uno de los amigos de Mateo soltó una risa incrédula.
—¿No somos adecuados? ¿Qué es esto? ¿Un club privado?
Pero Mateo levantó una mano con suavidad. No estaba enojado. Estaba observando. Y lo que vio no fue arrogancia en el mesero, sino vergüenza. Ese muchacho no había tomado la decisión. Solo estaba cargando una orden ajena.
Mateo lo miró de verdad.
—Está bien —dijo en voz baja—. No es tu culpa.
Se puso de pie, se acomodó la camiseta, que siguió igual de arrugada, y sonrió apenas.
—Vamos, muchachos. Nos vamos.
—¿Eso es todo? —protestó uno de sus amigos mientras salían—. ¿De verdad lo vas a dejar así?
Ya afuera, en el estacionamiento, el sol le dio de frente. Mateo se apoyó un momento en su coche y miró la fachada del restaurante. Su expresión no era de furia. Era de esa calma peligrosa que nace cuando alguien ya tomó una decisión.
—No lo voy a dejar así —dijo—. Solo lo voy a manejar bien.
Sacó el teléfono. Hizo una llamada breve. Menos de dos minutos.
—¿A quién llamaste? —preguntó otro de sus amigos.
Mateo guardó el celular.
—Invité a alguien a comer.
Diez minutos después llegó Julián Salcedo.
Traje gris impecable, zapatos lustrosos, porte de hombre acostumbrado a que le abran puertas antes de que él toque el picaporte. Era productor de cine, uno de los amigos más cercanos de Mateo desde hacía más de veinte años, y también uno de los clientes favoritos de Monteverde. Ahí había cerrado acuerdos millonarios, celebrado estrenos, llevado ejecutivos y actores. El dueño prácticamente se deshacía en atenciones cada vez que lo veía entrar.
—A ver si entendí —dijo Julián apenas bajó del coche—. ¿Te corrieron por traer jeans?
—Eso parece.
Julián negó con la cabeza, mitad divertido, mitad indignado.
—Bueno. Entonces vamos a almorzar.
Entraron los cinco.
Ahora el restaurante estaba más lleno. Treinta, quizá cuarenta personas. Elías los vio primero y palideció. En la recepción estaba el dueño: Ramiro Delgado. Cincuenta y tantos años, cabello plateado peinado con precisión, camisa a la medida, reloj suizo visible en la muñeca izquierda. Tenía esa elegancia ensayada de los hombres que construyen una identidad como si fuera una armadura.
Levantó la mirada. Primero sonrió al ver a Julián.
—Señor Salcedo, qué gusto—
Entonces vio a Mateo, con los mismos jeans, la misma camiseta, las mismas botas. La sonrisa se congeló.
—Mesa para cinco, por favor —dijo Julián con tono sereno.
Ramiro dudó apenas un segundo, el tiempo suficiente para revelar la lucha en su cabeza. Si los sentaba, admitía su error. Si volvía a rechazarlos, arriesgaba mucho más. Pero el orgullo, cuando gobierna, suele ser más torpe que inteligente.
—Señor Salcedo —dijo con voz medida—, siempre es un placer recibirlo. Pero ya le expliqué al señor Reyes que nuestros estándares de vestimenta no han cambiado.
Lo dijo lo bastante alto para que varias mesas cercanas lo oyeran.
La incomodidad se extendió como una mancha de tinta.
Julián lo miró incrédulo.
—¿Me estás diciendo que vas a rechazar por segunda vez, frente a mí, a Mateo Reyes por la ropa que lleva puesta?
—Mis reglas aplican para todos por igual.
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