PARTE 1
“¿Y ese hijo defectuoso que tanto defendiste ya se murió o todavía sigue estorbando?”
Escuché esa frase en la sala de espera del Hospital General y sentí que el tiempo se me regresó de golpe. Levanté la vista y ahí estaba Sergio, mi exesposo, con una niña de unos trece años desmayada entre los brazos, gritando por ayuda como si el mundo le debiera algo. Habían pasado casi dieciocho años desde la última vez que lo vi, pero su voz seguía teniendo el mismo veneno. Cuando las enfermeras se llevaron a la niña a urgencias, él volteó, me reconoció y sonrió con esa mueca cruel que siempre usaba antes de humillarme.
—Mira nada más, Elena —se burló, acercándose—. ¿Qué haces aquí? ¿Limpias pisos o baños?
Yo respiré hondo. A mis sesenta y tres años ya no tenía miedo de nadie.
—Estoy esperando a mi hijo.
Sergio soltó una carcajada que hizo que varias personas voltearan.
—¿Cuál hijo? ¿El que nació mal? ¿Todavía sigue vivo?
No le contesté. Me limité a mirarlo, y en ese instante supe que la vida estaba a punto de cobrarle una deuda muy vieja.
Conocí a Sergio cuando yo tenía veintiséis años y trabajaba como auxiliar administrativa en una empresa de seguros en la Ciudad de México. Él acababa de llegar como gerente comercial: traje impecable, palabras bonitas, promesas de viajes, cenas caras y una vida “como de novela”. Yo venía de una familia sencilla de Puebla y, para ser honesta, me deslumbró. Seis meses después nos casamos. Yo creía que me había sacado la lotería.
El primer tiempo fue bueno, o eso pensé. Él insistió en que dejara de trabajar porque “una esposa no debía desgastarse”. Yo lo tomé como amor; con los años entendí que era control.
Cuando salí embarazada, Sergio estaba feliz. Decía que iba a tener un hijo fuerte, inteligente, un campeón. Pero en el último ultrasonido el doctor habló de una posibilidad: síndrome de Down. No era una sentencia, explicó, pero sí un escenario para el que debíamos prepararnos.
Yo volteé buscando la mano de mi marido. Lo que encontré fue asco.
—Eso no puede pasarme a mí —dijo, y salió del consultorio dando un portazo.
Desde ese día se volvió frío. Llegaba tarde, no me hablaba, evitaba tocar mi panza. Y cuando nació mi hijo, cuando vi por primera vez la carita más hermosa que he visto en mi vida, supe que el diagnóstico era real… pero también supe que no me importaba. Yo amé a Mateo desde el primer segundo.
Sergio no.
Se quedó viendo la cuna y dijo, sin una pizca de vergüenza:
—Yo no voy a criar eso.
Sentí que me arrancaban el aire.
—Es tu hijo —le dije llorando.
—No. Ese niño es un error.
Tres días después regresó a la casa por su ropa. Me dejó con un recién nacido, sin trabajo y con amenazas de divorcio. Yo me quedé sentada en el sillón, abrazando a Mateo, mientras escuchaba la puerta cerrarse de golpe. Ahí entendí que estaba sola… y que lo peor apenas venía en camino.
No podía creer lo que estaba a punto de pasar…
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